Отброс (СИ)

Начало книги

— Выходи. — коротко произносит полицейский, отпирая решетку. — И вытяни руки.

Я сделал шаг, пересекая черту, отделявшую меня от свободы. Четыре года. В сырой камере без света, каждый день чувствуя, как ломается сознание одиночества. Распадается личность. Для этого места, где держат самых опасных отбросов общества, даже год — слишком долго, а провести несколько лет — выйти уже не человеком.

Правда, обычно отсюда не выходят.

Полицейский возится с наручниками. Замечаю, что его взгляд то и дело возвращается к ожгу на моей руке.

— Интересно?

— А? — он поднимает на меня растерянное лицо, вздрогнув, а потом еще больше теряется. — Ну, да. Это ведь метка была? — от моего взгляда его голос почему-то становится нервным. — Извини, не в свое дело лезу, так спросил…

— У меня нет пары. Это место, где должна быть метка. — поясняю коротко. Говорить с кем-то — так забавно. Я думал, что разучился.

Щелк. Наручники открываются. Я тру запястья, где за эти годы остались шрамы.

Читать дальше →