Измена. Не знала только я

Начало книги

— Спасибо... Да... Да, тяжело... — слова текут сами, как молитва, заученная за три года у постели мамы.

Больно.

Больно так, что не могу дышать.

В просторной гостиной, где я в прошлом любила включать музыку, стоит низкий, неумолкаемый гул разговоров. Шепот. Робкие всхлипы. Обрывки фраз:

— Молодая, и семидесяти нет...

— Царство небесное, намучилась...

Намучилась, да.

И не только мама...

Я киваю, улыбаюсь какими-то нужными мышцами лица.

— Спасибо, что пришли.

Моя черная юбка — чуть ли не единственное, что способно удерживать мой взгляд надолго в этом расплывчатом мире.

Чтобы не слышать, ищу глазами мою главную точку опоры. Моего любимого мужа. Нахожу — и наконец делаю глубокий вдох, как будто до этого кто-то сжимал моё горло в тиски, которые исчезли от одного только взгляда на Диму.

Я вижу его через головы гостей. Мой Дима. Стоит у высокого панорамного окна, за которым медленно кружится декабрьский снег. Рядом — Виолетта.

Читать дальше →