Чужая траектория

Начало книги

Подмосковное шоссе в октябре было серым, как всё серое на свете, одного размытого цвета с низким небом. Берёзы вдоль обочин уже отдали половину листа, но вторую половину держали упрямо, и жёлтые клочья били по встречному ветру. Машины шли ровным потоком — фуры, легковые, снова фуры, и между ними, в среднем ряду, тянулась пятилетняя «Камри» с помятым левым крылом и пустым гнездом бокового зеркала.

Он вёл одной рукой, вторую держал на колене и думал о Николае Ивановиче. Старик за неделю до смерти сидел в кресле у окна, смотрел мимо, во двор, и повторял всё одно и то же, как будто слова его были обращены не к человеку, а к самому воздуху комнаты: «Не будь, Тимофей, дураком. Если работу любишь — держись за неё. Не будет работы — не будет тебя». Тогда он молчал и слушал — что ещё делать, когда человек умирает рядом и всякое возражение уже не к месту. А сейчас, на дороге, понял с холодной ясностью: старик говорил для него. Знал, что у него, кроме работы, больше ничего. Что работа давно перестала быть просто делом, стала тем единственным, на чём всё держится.

Читать дальше →