Мой кавказский отчим

Начало книги

Я смотрю на снимок УЗИ, который дрожащими руками держит Марина. Маленькая точка, размером с горошину. Мой ребенок. Сын? Хочу дочь.

— Ты не рад? — переминается с ноги на ногу.

— Рад, Марина. Почему я не должен быть рад своему ребенку? — поглаживаю бороду.

День сегодня тяжёлый, две встречи и я как лимон. Но новость о ребенке сразу все проблемы отбросила на задний план.

— Не знаю, мы не женаты…

Останавливаю рукой очередной бабский трёп.

— Марина, мы это обсуждали сотню раз. И твоя беременность ничего не решает. Я не брошу своего ребенка, ты всегда будешь обеспечена. Сейчас ты живёшь в моем доме. Но замуж я тебя не возьму.

Опускает глаза в пол, плачет. Ненавижу эти сопли. Нет во мне жалости, ни к кому. К таким женщинам как Марина — тем более.

— Хватит. Думай о ребенке, он не должен страдать из-за твоих слёз и переживаний, — встаю с кресла, снимаю пиджак.

— Завтра Дауд отвезет тебя в клинику, сдашь нужные анализы. Хочу быть уверенным, что с ребёнком всё хорошо. Иди к себе, — захожу в гардероб, слышу, Марина тихо закрыла дверь.

Читать дальше →