Индийское лето

Начало книги

Лучше прочего времени жизни, как времени года.

Так причудлива, право она… Кто? Позвольте…

Природа!

Пауку недосуг рассуждать, он в трудах,

и опутывать с детства приучен.

Мы ж собою скорее наскучим,

коль ему уподобимся. Страх

Нас вгоняет в тоску о былом, об ушедших

Мы грустим и томимся напрасно:

За страданием, мнимым грядущим, прошедшим

Мы минуем всё то, что сегодня прекрасно.

Осенние дни отступают, степенно шагая,

Листвой не прикрыта берёза, и будто нагая

Ступить собираясь в сугробов холодную пену.

Не разом, не сразу, но так, как должна

— постепенно.

В осенние дни ветер листья с деревьев срывает,

А дождик — улыбку, всё лета веселье смывает.

Да ржавчиной вдруг закипает тропинка в лесу…

И вдруг понимаешь, что скоро зима. Пронесут

Снежинки метели, окон не касаясь, но всё же.

Ты снова не сможешь одну на другую похожей

Найти. — Но пытаться ты будешь? — А как же иначе!

За ними глядеть я научен, приставлен, назначен!

Осенние дни постепенны, как волны морские.

Читать дальше →