Наша Няша

Начало книги

— Машка!

Резкий окрик матери заставил вздрогнуть. В голове тренькнула струнка горькой досады. Нестерпимо захотелось забраться в старый бабушкин шкаф, который был почти на сто лет старше самой бабушки.

Дерево сладкого медового цвета, древние трещины, современный лак. Аляповатая в чём-то наивная резьба: завитушки, единороги, гербы со львами, похожими на белок. И скрипучие бронзовыми витые задвижки. Бабушкина память — капитал родителей. На который они обзаривались, уговаривая бабулю продать сей исторический шедевр — проверено у специалиста. Вот и суетились.

Но та стояла насмерть. В прямом смысле слова: вот похороните, тогда и обкрадывайте. Всё-таки она умница — сама собой затеплела на лице Маняши улыбка. Чистая душенька, дюжая воля — хвастался супругой покойный дедушка. Признаться самой себе, что твоя дочь… словом, пошла не в тебя — это сродни самоубийству. Но бабуле это оказалось под силу.

Во всяком случае, Маняше так оно и виделось: если на что-то потрачена жизнь, а результат плачевный, ты будто бы себя убил. Себя того, молодого, начинавшего дело со светлых надежд. С веры в себя: кто как, а уж ты-то реально справишься, ведь ты ого-го-го!

Читать дальше →