Я псих

Начало книги

Было около восьми вечера: тьма кромешная, дождь, холодрыга, а ветер завывал так, как бывает в тех жутковатых фильмах, когда замышляется убийство престарелого богача, только что составившего завещание.

Я стоял рядом с пушкой на вершине Томпсон-Хилл, продрогнув до костей, разглядывая южные окна спортзала, которые ярко и глупо светились, словно освещали не крохотный гимнастический зал, а целый футбольный стадион, ни больше, ни меньше (но вам не понять, если вы никогда не учились в частной школе).

На мне была куртка без перчаток. Неделю назад кто-то спер мое пальто из верблюжьей шерсти, а перчатки остались в карманах. Но как же я замерз, черт возьми. Торчать там могло прийти в голову только такому психу как я. У меня не все дома, Ей богу правда. Но я не мог иначе. Мне нужно почувствовать, что я прощаюсь с этим местом, с молодостью, что ли, словно я старик. Под ногами у меня была вся школа, собравшаяся в спортзале на баскетбольный матч с этими свиньями из Саксон Чартер, а я стоял и прощался.

Читать дальше →