Прерванный полет

Начало книги

…Вчера мне снился Петербург. Сейчас там только-только должна была отцвести сирень. Наверное, идут теплые дожди, временами проглядывает через желтоватые облака солнышко, а еще через неделю-другую начнется дикая жара — во всяком, случае, в прошлом году так оно и было.

Хотя не знаю, может быть, в этом мире время течет как-то иначе? Может, на Земле прошло уже несколько месяцев — или всего-то неделя? Надо будет поинтересоваться. А вдруг удастся выбраться отсюда — а там я стану кем-то вроде Рип ван Винкля, полностью отставшего от своего времени человека, ходячего средневековья? Или, наоборот, сам провалюсь в земное Средневековье?

Так вот, снился мне не Исаакий и не Нева, а арка на Новой Голландии — из темно-красного кирпича, вся в зелени. А через нее были видны серые тучи, только отчего-то — как сквозь мутное стекло. Может быть, потому, что я и во сне понимал: это теперь уже не мой мир?

С одной стороны — грустно. С другой — вот окажись я со своими травмами-переломами даже в самой лучшей клинике своего мира (а с чего бы мне оказаться в самой лучшей?) — и кончилось бы все очень плохо. Конечно, собрали бы меня по кусочкам, но потом весь век жил бы инвалидом, ездил бы в кресле.

Читать дальше →