Стихи

Начало книги

Испить испитое, как рассказать избитое...

Зачем тогда нужны поэты? Кому они нужны?

С прицелом вдаль бьем из коротышек-минометов,

И минам несть числа, как нет числа желаньям.

Быть может, кто-нибудь из нас да переплюнет

Увесисто из века в век?

Или как голубь клювом по асфальту

Нам каменное время не пробить?

Зачем тогда потеть? Водить пером гусиным?

Что проку в рукотворных кипах,

Растимых автором в надежде на потомков?

Воистину мы не жалеем наших внуков,

О детях их не думаем совсем.

Внук внука -- враг нам, судя по тому,

Что мы творим за скорые шесть-семь десятилетий.

Глупцу, должно быть, мало современья,

Рифмованной строкой швыряет он, как камнем,

И невдомек ему, что сель словесный

Из года в год все тяжелей и набирает силу,

А в мутной глубине грозит сокрыть

Последние жемчужины вселенной...

Смешно от резвости людской,

От гибкости бесстрашной:

Ногами встать на собственные плечи -

И топтаться!..

Такое может в ум прийти лишь нам -

Читать дальше →