Письмо

Начало книги

…Знаете, мне все кажется, что детство мое – ложь, красивая и наивная. Кто-то сочинил рождественскую сказку, елку, залитую огнем, девочек белых, фарфоровых, чистоту, смех – и мы поверили, глупые такие… Где же она теперь, эта сказка? Ведь с тех пор прошло только 8–10 лет… Только 10 лет, а теперь… я каждый день пьяна, крашу губы до омерзения ярко и получаю записки: «Сегодня заеду на автомобиле. Танька тоже. Достал шипучки!»

Таня, Вы ее знаете, – бывшая смолянка, – и я еду. Не все ли равно куда? К «ним» на квартиру, в гостиницу последнего сорта, летом – в лес, в городской сад. Мне не противны уже грязные простыни, пьяная брань, самогон, кокаин. Ничего. Плевать!

А ведь было когда-то прошлое. Ведь было же, правда? Ну, скажите, ответьте, было? Был когда-то наш парк, березки, пряные тополя, такой светлый дом, живой папа, вера в Боженьку, и во всем этом – ощущение какой-то большой радости. Я сказала бы – счастье, но какое оно, расскажите! Похоже на книги, которые я так любила, на музыку? Не помню…

Читать дальше →