Жертвы эгоизма

Начало книги

«Дорогой Гранит! Как многие письма, наверное, содержали те слова и обороты, что пишу сейчас я. От осознания того, что я не смогла придумать даже в столь важный момент ничего нового становится тошно. Но, что поделать. Времени у меня не много. И придется писать так, как писали до нас многие поколения наших предков. Итак, если ты держишь в своих руках это письмо, то я, скорее всего, уже мертва...»

Эти слова - такие нелепые, такие глупые, крутились в голове Гранита, как взбесившийся волчок, отчаянно сверля дырку в его самообладании. Какие красивые речи. Какие пустые и глупые слова. Слова ребенка, умершего так и не достигнув ни мудрости, ни зрелости. Самого страшного ребенка на свете, взявшего с чего-то, что он может сам принимать решения.

Гранит стоял у обрывистого склона заросшей мхом скалы. Из мха на особо  крупных кочках росли мелкие, нежно-розовые цветочки с красной сердцевинкой. Их соцветия, размером с ноготь на мизинце, смотрели на дракона укоризненно и колыхались на ветру, будто шепча:

Читать дальше →