Гончар из Заречья

Начало книги

Жирная пена шипела на ее руках, превращаясь из белоснежной в грязную, серо-коричневую. Тарелки. Миски. Деревянные ложки. Бесконечная вереница грязной посуды из-под дешевой тушенки и пресной каши. Зоя методично, почти механически, скребла щеткой по застывшему жиру. Вода в огромном чане остыла, была мыльной и отвратительной на ощупь.

Именно это ощущение - скользкой, жирной, чуть остывшей воды и стало спусковым крючком.

Пальцы, погруженные в эту жижу, вдруг вспомнили другое. Вспомнили прохладу влажной глины, бархатную, живую. Как под ее руками из бесформенного куска глины рождалось произведение искусства. Звучала музыка Вивальди. «Лето. Гроза». Звуки растворялись в гуле круга, в тихом шелесте вращающегося диска.

Глина - это застывшее время, - подумала тогда она, а сейчас мысль прозвучала в голове с болезненной, кристальной ясностью.Миллионы лет она пролежала на дне моря. А ты берешь в руки этот слепок эпохи вплетаешь в него свое “сейчас”. Свою музыку. Свое утро. Свой вздох.

Читать дальше →