По дороге памяти

Начало книги

Гвендолин сует в пирожное палец, вынимает его и с довольной улыбкой облизывает.

– Люблю дни рождения! − говорит она, радостно хихикая.

Я стираю глазурь у нее с подбородка.

– Постарайся быть аккуратнее. А то тебе придется искупаться, прежде чем распечатать подарок.

– Подарок? – с воодушевлением повторяет она и переводит взгляд на обернутую цветной бумагой коробку с атласным бантом. – Пора дарить подарок? Это он?

– Да. – Я подаю ей коробку. – С днем рождения, Гвендолин!

Она разрывает бумагу, отбрасывает карточку и, открыв коробку, с радостным визгом достает из нее тряпичную куклу.

Я вздыхаю, пытаясь сдержать слезы.

Гвендолин восемьдесят два года. Последние шестьдесят лет она моя жена.

Не знаю, где я был, когда застрелили Кеннеди. Не знаю, что делал, когда под атакой пассажирских самолетов обрушились здания Всемирного Торгового Центра. Но я помню каждую подробность, каждую минуту, каждую секунду дня, когда мы получили плохие новости.

Читать дальше →