Тыквенный пакт с мажором

Начало книги

Мое жизненное кредо: если день начинается с того, что ты проливаешь на себя взбитое молоко, значит, вселенная явно намекает, что пора обратно в кровать. Желательно, до следующего понедельника.

Но нет. Я тут, в нашей университетской столовке, которую пафосно зовут «Фуд-кортом», пытаюсь впихнуть в себя салат, пахнущий отчаянием, и делаю вид, что не замечаю, как оранжевый тип в лоснящихся от дороговизны кроссовках пялится на мой столик у окна. Мой столик. Моя крепость. Моя единственная отдушина в этом царстве мажоров и ботов.

Тип, конечно, Артем. Человек-синоним слова «папина карточка». Он не ходит, а грациозно проносится, оставляя за собой шлейф дорогого парфюма и вселенскую уверенность, что мир создан лично для него.

И вот он направляется ко мне. Я делаю последний укус своего безвкусного бутерброда и готовлюсь к бою.

— Эй, Ведьмочка, — начинает он, подходя так близко, что я могу разглядеть каждую ниточку вышивки на его дурацкой толстовке. — Ты тут загораешь? Освобождай место, мне с друзьями надо.

Читать дальше →