Кровь Абхарта

Начало книги

Откуда-то издалека, будто из глубин Марианской впадины, послышался стон, похожий на предсмертный крик белой касатки. Порой замечаешь, как твой организм может воспроизводить самые удивительные и самые неожиданные звуки. Особенно, когда чего-либо требует. В данной ситуации это "что-либо" было пищей. Единственное, чего сейчас хотелось, это огромный чизбургер. Такой, чтоб размером с небоскреб или больше. Есть хотелось просто безумно. Всегда так в ночную смену. Знаете, когда делать нечего, часто хочется есть. Так и разжиреть недолго.

Скука. Именно это слово подходит для такой ежедневной ситуации. Точнее, еженочной. Когда просто сидишь на стуле и тупо смотришь в тускло светящийся монитор, время не течет, не идет, нет. Оно тащится, да еще и прихрамывая на все двенадцать стрелок-ног. Посмотришь на циферблат наручных часов, там десять минут третьего. Через пять минут опять посмотришь – опять десять минут третьего! Время исчезает. Только ты и монитор с кучей окошек, которые изредка показывают, как за двором пробежал кот, или на ветку сел голубь, или запоздалая парочка прошлась около забора, покачиваясь и смеясь из-за пагубного влияния друга-алкоголя. Серость.

Читать дальше →