Смерть носит желтый шарф

Начало книги

Ритмичный стук колес бил по черепу, словно метроном, отсчитывающий последние секунды жизни. Или первые секунды ада?

Я резко открыл глаза. Легкие обожгло спертым воздухом купе.

Я помнил вкус собственной крови во рту. Помнил визг тормозов фуры на встречной полосе. Помнил темноту.

Я должен быть мертв. Это было единственное логичное состояние.

Но вместо холода небытия я чувствовал жесткую обивку сиденья под спиной и видел серый шотландский пейзаж за окном. В стекле отражалось лицо.

Не мое.

На меня смотрел щуплый мальчишка с мышиного цвета волосами, бледной кожей и выражением вечного испуга на лице. Я поднял руку — тонкое запястье, детские пальцы, отсутствие шрама на большом пальце, который был у меня последние десять лет.

Информационный пакет распаковался в мозгу мгновенно, вызывая приступ тошноты. Чужая память вливалась в нейроны, как кислота.

*Отец-молочник. Деннис. Вспышка магии, когда разбил вазу. Письмо. Косой переулок.*

Читать дальше →