Фломастер режет голову

Начало книги

Когда меня вытащили на перекур, было зябко. Снег, ветер, а я ещё, как дурак, даже шарф не надел. Без шарфа меня тьфу и продуло. Я и так бледный, как селедка с недосыпа, хули тут продувать.

Фломастер на скамейку уселся, а я по старой привычке взгромоздился на её спинку. Сидим такие, оба два. Он, как человек, а я топорщусь, как вечно голодный гриф из зоопарка.

- Движуха вот какая. Кажись, я под статью иду. - сказал мне Фломастер. - И бабки отмазаться не помогут.

Я аж выдохнул. Думал то, что ко мне за деньгами он забежал. Отказать не смогу, но жаба долго бы душила.

- А чё за статья?

- Вначале хотели шить мне мошенничество. Хотя какое там нахуй мошенничество? Просто короче спизделся с типочком из морга, он перед тем, как тело родне отдавать, голову покойничку отрезает и я с ней такой фоточку делаю. Потом пришивали назад и вперед, хоронить.

- Нахер тебе башка чужая? - я уже догадывался, в чем суть. Фломастеру всегда было насрать на какие-то правила, но верить мне в такой движ не очень хотелось.

Читать дальше →