Офшорный блюз

Начало книги

Пистолет лежал справа от меня на полу, между водительским креслом и пассажирским. Хищно-угловатый и чёрный, с рифлёными пластиковыми накладками на рукояти. Покрупнее ПМ, но чуть короче ТТ, пожалуй…

Стоп, почему он валяется со мной рядом? Почему я сижу в машине? Что происходит?

Впрочем, к чёрту подробности, вопрос на засыпку — кто я вообще такой?

Осознав, что не помню даже своего имени, я выматерился в голос, но это не помогло. Тогда я вцепился в руль и несколько раз глубоко вздохнул, пережидая панику. А затем попытался мыслить рационально.

Значит, что мы имеем?

Очнулся я с минуту назад вот здесь, за рулём. Зацепился взглядом за пистолет и пялился на него, пока в голове не сформировались вопросы. Вот, собственно, и всё.

Замечательно.

Я осторожно подобрал ствол, повертел в руках. Пороховой гарью вроде бы не воняло — ну, и на том спасибо. Если бы оказалось, что я недавно палил в кого-то, ситуация осложнилась бы. Хотя, блин, куда уж дальше…

Читать дальше →