Крам

Начало книги

— Что-то оно не так, как всегда, — сказал Хрис, кутаясь в заснеженный, колкий, холодный меховой воротник. Шапку он в этой метели где-то потерял, унесло.

Сивар поморщился, пальцы гуляли на рукояти клинка, но доставать его он, конечно, не решался — не в эту ночь, не сейчас, не так близко. Не тогда, когда в неполном поприще от них, за снеговой завесой, у жертвенного дерева пирует Крам, да будет он доволен, сыт и добр. Довольный, сытый и добрый Крам никогда не наведается в деревню.

Метель била в скулу, в глаз тысячей мелких злых кулачков. А может, не метель; может, одуревшие от погоды духи. Кто его знает, что там снуёт в недобром снегопаде сегодняшней ночи, в ледяном ветре с бесконечных равнин Севера. А может, вообще из-за края мира — зримого ли, незримого. Сегодня грань тонка.

— А я говорил, не надо было эту отдавать. Она мороженая, аж белая. Больная, может, — наконец, ответил Сивар. Ему с самого начала не нравилась нынешняя жертва. Когда они привязывали её к дереву, он старался не касаться синевато-белой, словно бы чуть прозрачной плоти. Казалось, тело безымянной черноволосой само в какой-то мере стало льдом. Сивар мог поклясться, что видел движение ледниково-голубой крови в жилах под шершавой, словно наст, кожей.

Читать дальше →