Мастер меча тысячелетней выдержки. Том III

Начало книги

— В дверь не постучались… — Дит, стоящий в дверях, явно наслаждался происходящим. — Ноги не вытерли… Никаких манер у этих смертных.

Я разглядывал фигуру Бога Смерти. Привет, ублюдок ты костлявый, давно не виделись. Примерно… а чёрт его знает, сколько — за эту тысячу лет Дит заходил меня проведать буквально несколько раз, как будто боялся, что простое открытие двери моего личного кусочка Ада даст мне дополнительный шанс на побег.

Впрочем, он совсем не изменился, насколько мне подсказывала память. Всё такой же болезненно худой, аж кости просвечивают — ведь я не зря зову его костлявым. Всё такой же белый — даже не бледный, а чистый альбинос, как лист бумаги. Иссиня-чёрные волосы до плеч, аккуратная бородка — и глаза, из глубины которых на тебя отсвечивает что-то первоначальное, хточническое, непостижимое. Одет Повелитель Теней в настоящий момент был в мешковатые штаны, красную клетчатую рубашку и тапочки; поверх красовался перемазанный землёй передник, а с рук он прямо в этот момент стаскивал плотные садовые перчатки.

Читать дальше →