Mortels trafics

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Quelque part au Maroc.

Froid… Il tressaillit et frissonna, l’eau glacée ruisselait sur lui.

— Alors, ça te réveille ?

Il reprit connaissance, il était trempé. Dieu, qu’il avait froid au fond de cette masure ! Il n’arrivait toujours pas à comprendre ce qu’il faisait là, pourquoi ils étaient venus le chercher et ce qu’ils lui voulaient exactement. Il devait avouer, mais avouer quoi ? Il avait quarante-cinq ans, on lui en donnait plus de soixante, le résultat d’une vie de labeur. Il n’avait jamais rien fait de mal, bon père, bon mari, bon voisin… Il ne portait de jugement sur personne et ne s’occupait pas de la vie des autres. La seule chose qui lui importait, c’était sa famille. Rien de plus. Ils ne pouvaient pas lui en vouloir pour ça. Ce n’était pas un péché, et ça ne portait pas préjudice d’aider les siens.

Le désespoir le submergea. Envie de pleurer, de crier, d’en appeler à Dieu. Dieu devait bien voir en ce moment ce qui lui arrivait. Lui savait qu’il ne méritait pas ça. Pourquoi cette immense injustice ?

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