Старатель

Начало книги

Все началось с эвенка.

Точнее, с самородка золота, который притащил мне этот эвенк.

Впрочем, если до конца быть откровенным, то все началось гораздо раньше — с того самого момента, когда я умер.

Что это за запах? Приятный. И еще что-то сладковатое, приторное. Не мои дорогие брендовые духи. Пахнет скорее, как в церкви или в старой-престарой квартире прабабушки, куда я ездил в детстве на лето.

Я открыл глаза. И сразу же закрыл. Слишком уж ярко, даже сквозь веки. Режущие лучи, пробивающиеся сквозь огромные щели в каких-то темных занавесках.

Что происходит?

Я попытался привстать на локтях и обомлел. Под рукой был не мой привычный матрас с эффектом памяти. Вместо этого что-то невероятно жесткое и скрипучее. Я лежал на широкой кровати под тяжелым, стеганым покрывалом.

Ничего не понимаю…

Секунду я просто тупил, пытаясь собрать в кучу обрывки мыслей. Так, вчера был корпоратив… мы отмечали сделку… пили виски… потом поехали куда-то еще… и все. Провал. Похмелье? Но голова-то не болит. Вообще. Тело было ватным и чужим, но голова — ясная.

Читать дальше →