Невероятная история Ивана Кузьмича

Начало книги

Был поздний субботний вечер. Я сидел в крохотной кухне на пятом этаже одной из столичных хрущёвок в полном одиночестве. За окном черным призраком вырисовывались очертания соседней многоэтажки с горящими кое-где глазами окон. В моей квартире свет нигде не горел, лишь над столом кухни висел маленький ночничок, светивший тусклым огоньком. Но мне этого вполне хватало. На столе стояла белая кружка с уже давно остывшим зеленым чаем, а на экране компьютера чистым белым WORD-овским листом светился монитор стильного металлического ультрабука, совсем не вписывающегося в обстановку съёмной квартиры советских времён.

Пошёл второй час, как я тупо пялился в монитор, бесполезно перебирая мысли в своей голове и не зная с чего начать. Для журналиста с десятилетним стажем работы это было несколько странно. Я взял со стола пустой почтовый конверт и каллиграфическим почерком стал выводить адрес: ул. Облепиховая, 23, с. Покровка, г.о. Серпухов, МО. В графе Получатель написал: Кутепова К. Задача стояла весьма простая: написать письмо неизвестной мне женщине от имени другого человека. Вся суть письма у меня была в голове, но как его начать, как представиться, как объяснить в конце концов кто я такой и почему ей пишу, придумать не мог. Ещё больше меня волновала сама история. Она была на столько фантастической, что нормальный адекватный человек в неё бы просто не поверил. Но я дал обещание и намеревался его выполнить, чего бы мне это не стоило. К тому же пришлось приложить усилия, чтобы убедить себя, что результат письма не должен меня волновать, так как это не моё, по большому счёту, дело. Я решил сделать перерыв. Открыв форточку, я закурил.

Читать дальше →