Муж с того света

Начало книги

Шел проливной дождь. Пришедшие на похороны люди едва спасались от него под огромными зонтами. Я была не исключением. Стояла в толпе, словно в одиночестве. Чужие лица, чужие фальшивые гримасы скорби. Да что говорить: даже мне она давалась с трудом.

Платье сидело на мне словно вторая кожа, показывая все достоинства худощавой фигуры. Вырез сзади доходил фактически до ягодиц, а спереди такое же откровенное декольте. Зато оно было черное и очень хорошо сочеталось с такого же цвета меховой накидкой. Ничего, что начало осени, мех нужно выгуливать постоянно, даже на похороны собственного внезапно почившего супруга.

На меня не попадало ни капли дождя, благодаря огромному зонту, который вместил бы несколько человек, но вместо этого предназначался для моей шляпки.

Не люблю такие унылые моменты, тем более что всем стало только легче после его ухода. Мне так точно.

В черной массе, пришедшей проводить Антона Ставицкого в последний путь, я выловила фигуры двух братьев. Сутулую худую — Кирилла, который ходил за моим мужем хвостиком, пытаясь с помощью него улучшить финансовое состояние, невозможно было перепутать. Казалось, он искренне опечален этим событием. Рядом каменной глыбой застыл Тимур. Я не видела его уже восемь лет, а сейчас с трудом могла смотреть в другую сторону.

Читать дальше →