Их любимая кукла

Начало книги

Ветер бросает мне в лицо волосы и те прилипают к мокрым щекам, мешая что-либо рассмотреть на дисплее телефона. Но от того, что я зло убираю дрожащей ладонью спутавшиеся пряди, заветный значок на нём даже не думает меняться.

Чёртова дорога. Чёртово поле. Чёртова связь. И я дура, что не позвонила в службу такси сразу же, как сбежала из этого чёртового дома, в котором меня чуть не поимел чёртов пьяный дебил.

Впрочем, дурой я была ещё тогда, когда повелась на Танькины настойчивые упрашивания и поехала с ней на этот «крутой движ» у друга на даче. Что крутого, в толпе обдолбавшихся уродов, мне, отсталой от жизни ботанше, какой меня многие считают, так и не удалось понять. Хорошо, хоть ноги удалось унести.

Правда, что теперь делать, я даже не представляю. До города топать пешком отсюда где-то часа два по моим подсчётам, но чует моё сердце, что в подсчётах я ошибаюсь. Попутки не мой вариант, даже если бы тут кто-то ездил. Не хватало себе ещё дополнительных проблем на нижние недевяносто огрести. Уже сглупила раз. Хватит на сегодня.

Читать дальше →