Городские рассказы

Начало книги

Вчера выпили две бутылки вина. Какое-то итальянское. “Merlot”. А может не “Merlot”.

- Это не сухое? - в голосе небольшое разочарование.

Сами же купили и принесли. Тоже пробую на вкус:

- Конечно. Полусладкое. - Беру бутылку, читаю вслух. - Полусладкое, географического наименования.

А может не “наименования”, но слово “географического” было.

Утром просыпаюсь, как младенец. Это же не по русский напиться, чтобы два дня в себя приходить. Вино - не водка.

Ранее утро просто зашибательское, выхожу на балкон и пою вместе с птицами. Выпиваю маленькую чашку крепкого кофе, потому что в голове сидит фраза знакомого итальянца:”Кофе, как шоколадка, хорош, когда его мало”. Фраза эта очень нравится и правильная.

Выхожу на улицу, прямо возле стены соседнего дома, на тротуаре, лежит бомж - не перепутаешь: нечёсаная рыжеватая бородища, косматый, чёрный от грязи, в одежде, которую кощунственно называть одеждой, ноги почему-то измазаны зелёнкой и рядом стоят больничные “ходунки”. Он дышит. Значит спит не как Лазарь. Возле него какой-то мусор и куски еды. Я иду дальше. По делам.

Читать дальше →