Зверолов

Начало книги

— Вот скажи мне, Михалыч? Может мы чёт не так в жизни делаем? — Спросил я у своего старшого.

На улице погода была пасмурная. Тихонько покапывал мерзотный моросящий дождик, от которого люди обычно в плед хотят завернуться с чашкой кофе. Ну а мы же с Михалычем…

— Да чёрт его знает, Тёмка. Может действительно не так живём, чтобы на таких хоромах ездить. — Флегматично ответил Геннадий Михайлович, беря из моих рук протянутый ему термос с горячим чаем.

Такси, вида — «Я кореец и мне плохо в России, добейте меня», медленно прикатило к воротам автосервиса, после чего из него вылезла ослепительного вида брюнеточка, в кожаной модной куртке и с не менее модными обтягивающими джинсиками на её филейной части.

Михалыч, несмотря на свой почтенный возраст нервно сглотнул. Я тоже чуть не поперхнулся чаем, когда получил термос обратно.

Красивая, блин. Чертовски красивая. Жаль, что мы из совершенно разных миров. Как земля и небо. Как кот и сгущёнка. Как….

Читать дальше →