Мышата

Начало книги

Тьма медленно наливается светом. Словно капля бензина в черной воде, свечение неумолимо и непредсказуемо распространяет себя по металлическому саркофагу, в котором мы погребли себя заживо. Радужные переливы будто живые, они тянут к нам свои растущие побеги и наливаются белым, питаясь нашими соками. Пётр начинает кричать, но звуки уносит ветром частиц, они смешиваются с гулом непознаваемой частоты. Я не могу разобрать ни слова, мне кажется, что крик этот исторгает моя собственная сжатая спазмом глотка.

Через мгновение приходит всполох осознания, что вой человеческий раздается лишь в мыслях. Моих или Петра, понять невозможно.

Я просыпаюсь на мокрой постели и привычным жестом нахожу на тумбочке стакан воды. Дрожащие пальцы отвинчивают крышку банки, которая с пластиковым равнодушием стучит о пол, исчезая в темноте под кроватью. Ласковая гладкость капсул успокаивает пальцы, нежное прикосновение препарата успокоит мой измученный мозг.

Читать дальше →