Ты - мой город

Начало книги

Когда тяжелая металлическая дверь хлопнула за спиной, я вздрогнула. Почти две недели в тишине, посреди практически нетронутой человеком и урбанизацией природы, давали о себе знать. Я отвыкла от шума, звука машин и клаксонов, а также от людей. Взглянув на голубое ясное небо, я вздохнула и спустилась по ступенькам. Пройдя почти пятьдесят метров по асфальтированной дорожке к постройке с мусорными баками, я встретила того, кого и ожидала увидеть. — О, Лерка, вернулась? — худой, осунувшийся мужчина абсолютно неопределенного возраста смотрел на меня поразительно голубыми глазами. Сквозь его спутанную бороду с трудом можно было разглядеть улыбку. — Здравствуйте, Георгий Иванович, — улыбнулась я в ответ, кивая ему в знак благодарности, когда он взял мои пакеты с мусором и кинул их в бак. — Да, утром только приехала. Я протянула ему коробку из-под пиццы. — Тут почти половина осталась. Она свежая. — О, спасибо, дорогая. Сегодня не самый лучший день. Разъехались все, что ли. Или на диеты сели, — он беззастенчиво взял коробку у меня из рук и открыл ее. Достал кусок пиццы с уже подсохшим сыром и улыбнулся. — С помидорами. Моя любимая. Я улыбнулась в ответ. Это была самая странная, наверное, история в моей жизни, но я действительно дружила с… бомжом. Георгий Иванович был из «интеллигентных» бомжей. Он часто выпивал, но никогда не матерился и не дрался с другими маргиналами. Более того, у него даже была своеобразная жилплощадь — небольшая пустующая голубятня за домом. Ему наш дворник-узбек выдал дубликат ключей в благодарность за то, что Георгий Иванович сторожил дворничий инвентарь. От своего друга я слышала много историй, как бездомные воровали метла, веники, «тачки» и продавали их за копейки, чтобы купить очередную бутылку.

Читать дальше →