Прусская нить

Начало книги

Август 2003 года влился в окрестности Розовки густой, медовой истомой, когда время, казалось, теряет свою власть, замедляясь до темени застывшего янтаря. Воздух, тяжёлый от зноя и пыльцы с ближних подсолнуховых полей, стоял недвижимо, и лишь изредка ленивый, обжигающий ветерок со степи шевелил поблёкшие занавески в открытых окнах старого, выцветшего до состояния пыльной земли дома. Сам же он, слепленный ещё прадедами из самого нутра этой степи — глины, соломы и навозной крутки, — теперь доживал свой век с молчаливым, стоическим достоинством, медленно возвращаясь обратно в прах. Стены, толщиной в добрый локоть, хранили прохладу древних подземелий, но штукатурка, не раз и не два перебеленная известью, осыпалась лепёшками, обнажая бурое, словно живое, тело самана, прошитое трещинами, как старые вены. Буйные заросли дикого винограда цепко оплели стены, словно пытаясь удержать последними зелёными усиками от окончательного распада.

Читать дальше →