Вкус спинного мозга

Начало книги

Девять тысяч шестьсот восемьдесят девять…

Девять тысяч восемьсот девяносто…

Я пропустил какое-то число? Наверное… не знаю.

Я устал.

Просто устал.

Я устал кричать.

Я устал разбивать кулаки о стены.

Я устал умолять о пощаде.

Я устал гадать что от меня нужно.

Я устал.

Я устал вглядываться в темноту, силясь узреть в ней… что?.. что я хотел в ней найти? Кусок, допустим, стекла, которым можно вскрыть себе глотку? Ну найду я его — что дальше? Человеку сложно убить себя, особенно, когда ему в этом всячески мешают. Я расцарапал себе шею ногтями, до крови, до мяса. Я чувствовал, как горячие ручейки обливают мое тело, а вместе с ними утекает жизнь. И к чему это привело?

Возможно тут были камеры. Я ощупал каждый миллиметр стен, пола и двери. Все глухо. Камера может быть под потолком. И не какая-то нашлепка, сигнализирующая о своем присутствии тускло мерцающим зеленым огоньком. Я устал.

Я скорчиваюсь на полу, полунакрывшись одеялом. Утопить лицо в ладонях. Последние несколько… месяцев?.. лет?.. это моя "любимая" поза. Неистовое горе, холст, масло. Тоска, печаль, грусть и уныние прилагаются. Сложно описать то, что чувствуешь, оказавшись в самом низу пищевой цепочки человеческого социума. Одиночество? Дыхание безумия? Осознание собственной неполноценности? Жестокость Судьбы?

Читать дальше →