Моя по праву зверя

Начало книги

Город шумит даже в воспоминаниях.

Можно уехать, сменить квартиры, города, страны — но этот шум всё равно живёт внутри. Он бьётся в висках, как ритм шагов по асфальту. Звенит в ушах сигналами машин. Тянется гулом голосов. Проносится тенями вечно спешащих мимо силуэтов.

Это было моё. Мой ритм. Моя территория. А здесь — тишина. Даже ветер не умеет шуметь по-человечески.

Он не несёт запаха бензина и пыли. Его дыхание — сырое дерево, старый мох, хвоя. Лес живой. Он дышит тяжело, глубоко, будто проверяя: помню ли я, чья эта земля.

Стою у кромки деревьев и смотрю, как старая тропа петляет вглубь стаи. Пятнадцать лет я не переступала эту границу. Пятнадцать лет делала вид, будто эта жизнь сгорела без следа.

Но смерть стирает любые границы.

Когда мама уводила меня отсюда, её слова врезались в память, как зарубки на дереве:

— Мне плевать, что они думают. Я хочу, чтобы ты жила так, как хочешь ты. Не так, как велит стая.

Читать дальше →