Серхио: Исповедь мерзавца

Начало книги

Я всегда знал, чем это кончится. Это знание присутствовало параллельно всему остальному, словно родилось вместе со мной. И нет, это не какой-то там дар, как у того русского психопата, которого я нанял на свою голову, Игоря. Просто, когда ты с детства наблюдаешь, как мать плачет в ванной, прижимая к груди пустую бутылку от «Бароло», а отец спит с официантками в собственном ресторане — прямо на мятых скатертях, среди грязных тарелок, — ты быстро учишься одной простой вещи: не верь ничему и никому. В этой поганой жизни у тебя нет ничего своего! Всё, что ты любишь, сгорит. Вопрос только во времени. Впрочем, и сама жизнь тебе дана только на время, попользоваться. И настанет срок, когда надо будет и её вернуть законному владельцу. Я подмигиваю, глядя на небо: «Правда, старик?»

Марко появился, когда мне было девятнадцать. Кажется, он немного старше, вроде, года на два-три. Я тогда был тощий, злой и верил, что умру раньше, чем состарюсь. Он был похож на щенка: огромные карие глаза, вечно взлохмаченные чёрные патлы до жопы. Говорил он быстро-быстро, как будто боялся, что его перебьют и он уже никогда не выскажется до конца. Я тогда только открывал свой первый клуб в Милане. Это была дыра на окраине, где мужики за пятьдесят дрочили на смазливых студентов, которым срочно нужны были деньги на учёбу или наркотики — без разницы. Марко пришёл мыть полы. Воняло от него хлоркой и отчаянием. Через две недели он уже спал у меня на диване. Никакого намёка на секс! Просто мне надоело, что он ночует в своей раздолбанной «Панде» в промозглом гараже. А потом он так и остался.

Читать дальше →