Золотая покойница

Начало книги

Дед мой, Захар Прокофьевич, царство ему небесное, никогда не сидел на одном месте. Ещё при старом режиме носило его по городам и весям, точно осенний лист, подхваченный ветром. Из Одессы в Ростов, из Ростова в Москву, из Москвы в Питер, и везде одна забава, ломберный стол, засаленная колода, чужие деньги, перетекающие в его ловкие пальцы.

Играл он виртуозно. Передёргивал так, что и намётанный глаз не ухватит, а если за столом случалась ссора, кончал дело кулаком, которым, по его собственному признанию, мог свалить годовалого бычка.

Правда, иногда промышлял конокрадством на малороссийских ярмарках, уводя лошадей ночами, перекрашивая им гривы и хвосты дёгтем с мелом, а потом перепродавая за три уезда от места кражи.

Случалось, и вовсе разбойничал на тракте, останавливая подводы с купеческим товаром, пряча награбленное по оврагам и балкам. Одним словом, жил, как жила в те годы немалая часть российского люда, у которого ни кола ни двора, зато дерзости на десятерых.

Читать дальше →