Туман мёртвых.

Начало книги

В холодной бездне, без ответа.

Я шёл по узкой дорожке городского кладбища, сжимая в руке букет белых роз, которые казались слишком живыми для этого места. День стоял ясный и солнечный, и это только усиливало ощущение диссонанса, как будто природа насмехалась надо мной. Осень уже вступила в свои права, но сердце не отзывалось ни на золото листьев, ни на чистый, прохладный воздух. Оно давно утратило способность радоваться чему-либо.

С тех пор как Вероника ушла, я избегал этого места, как будто мог убежать от той пустоты, что она оставила после себя. Но сегодня… Сегодня её день рождения. И я не мог больше прятаться.

«Всё равно здесь только плоть, не душа», — твердил я себе, но слова звучали пусто, как эхо внутри заброшенного дома.

Могила Вероники находилась у старой ёлки, ветви которой, казалось, тянулись к небу, как руки в безмолвной мольбе. Я прошёл мимо ряда надгробий, каждое из которых хранило свою историю, своё горе, свои незавершённые жизни. Всё вокруг пропитывало тление и забвение. Время не стерло этих деталей, но оно стерло что-то во мне. Каменные плиты, ограды, надписи — они продолжали стоять, как молчаливые свидетели чужой боли. А я? Я был лишь тенью того, кем являлся раньше.

Читать дальше →