Кладбищенский ужас

Начало книги

Я припарковал машину у обочины, где начиналась старая, вымощенная щербатым камнем дорога, ведущая вглубь города мёртвых. Мотор остывал, тихонько пощёлкивая в вечерней прохладе, а я стоял, кутаясь в пальто и глядя на темнеющие силуэты крестов и памятников.

Закурил. Дым едким облаком повис в неподвижном воздухе, смешиваясь с запахом бензина и сырости. Мой старенький «Форд» казался единственным островком безопасности, последним бастионом цивилизации перед бескрайним морем тьмы. В салоне на пассажирском сиденье лежала забытая с утра газета и пустой стаканчик из-под кофе. Самые обыденные вещи, которые сейчас казались странно чужеродными.

Где-то вдалеке, за лесополосой, шумело шоссе. Звук проезжающих фур доносился сюда глухим, утробным гулом, похожим на стоны гигантского животного. Город жил своей жизнью. Люди спешили домой, ужинали, смотрели сериалы, ругались и мирились. А здесь, за чертой, время текло иначе. Оно было вязким, как клей. Здесь царила тишина, но не пустая, а наполненная ожиданием. Тишина, которая слушает тебя в ответ.

Читать дальше →