Хранитель

Начало книги

Осень на Алтае в тот год выдалась пронзительной. Лиственницы на склонах гор полыхали золотом, будто бы плеснули на них расплавленным янтарем. Воздух был чист и разрежен, пахло прелой хвоей. Над Солнечной долиной висело низкое, тяжелое небо, готовое вот-вот обрушиться первым снегом на крышу старого дома.

Аркадий Иванович сидел на открытой террасе, кутаясь в овчинный тулуп, который носил еще его отец. Тяжелый, пахнущий овином и временем, он казался старику надежнее любого термокостюма. В узловатых пальцах старик грел глиняную чашку с кофе. Настоящим, сваренным в медной турке. Гуща осела на дно, и напиток горчил, напоминая о прожитых, долгих годах.

Аркадий Иванович любил этот час, время, когда день уже утратил силу, но вечер ещё не вступил в свои права. В такие моменты тишина становилась осязаемой. Половицы чуть скрипели остывая от полуденного солнца. Где-то в глубине комнат тикали ходики, ритмично, неумолимо, отсекая секунды от вечности.

Читать дальше →