В ритме вальса

Начало книги

Когда утром, ты пытаешься выспаться, а проклятый будильник заходится в истошном вопле, то наверное и в этом есть своя мрачная закономерность. Ух, как трудно вставать! Сладко потянулись, еще и еще...Ну вот, вроде порядок...Сон для меня святой дело...Прекратите возражения, это я не люблю...Не люблю, когда говорят, что должен то, должен это...Никому я ничего не должен, ясно? Вот так-то получше...В пустой квартире с видом на огни.. Ну, огней , скажем, уже нет, как никак утро, но квартира пуста. П-У-С-Т-А до одури...Ну и хорошо. Люблю быть один. На улице трендят птички-невелички, ласково переругиваются мойщики машин: "Сенин анову мен[1]..." - ветер донес обрывок вежливого диалога, эх, люди-люди, нельзя же так спозаранку...прям таки сразу, я бы сказал чрезмерно эмоционально...Этот дом находится на краю города, и люди здесь какие-то окраинные, я бы даже сказал душевные, по утрам награждают друг друга ласковыми прозвищами, написал и смешно стало, тут сидишь, понимаешь, рассказы кропаешь про жизнь свою, небезгрешную, можно было бы написать просто грешную и никаких гвоздей, но "небезгрешную" лучше звучит, верно, по крайней мере, на мой непритязательный вкус начинающего графомана...Деньжат поищем, может и найдем, в комоде, нет, ты чё, мужик, с дуба упал, кто ж деньги в комоде держит, это раньше было, в эпоху развитого...а сейчас деньги все по большому в банке держат и не в стеклянной, как бабуля и дедуля, хотя дедуля мой типом был еще тем, таким, что пожалуй, денег, которых он наворовал в процессе строительства социализма с человеческим лицом, ни в какую банку не запихнуть, места не хватит. Ну и что?

Читать дальше →