Развод и женская месть

Начало книги

Двадцать лет. Целых двадцать лет я была женой Савелия.

Не спутницей, не соседкой по квадратным метрам, не кухаркой, не мачехой его амбициям. Женой.

Женой по-настоящему: с утренним кофе, который я варила ему на автомате, даже когда он забывал сказать «спасибо», с аккуратно поглаженными рубашками, с поддержкой, когда его бизнес валился, и с шампанским, когда он наконец поднимался на ноги.

Мы вместе строили дом. Строили жизнь. Строили «нас».

Я взрослая женщина, и мне всего сорок четыре. Возраст, когда у нормальных женщин уже всё устоялось — дети взрослые, муж вроде как свой, родной, с привычками, как у старого кресла, которое и бесит, и любимое.

Я не думала, что всё это окажется миражом. Картинкой, нарисованной на запотевшем стекле.

Я не была идеальной женой. Не рыдала над его носками, не шептала каждый вечер, какой он у меня герой, не гладила по голове за каждый сданный проект. Но я любила. Не соплями и ванилью, а руками, делами, выдержкой. Любила его силу, его упрямство, его запах по утрам, когда он ещё не успевал надеть на себя образ важного мужика.

Читать дальше →