(не) Развод с кавказским мужем

Начало книги

Спустя семь лет…

— Мама, а у бабушки Фатимы есть кафеты? — подает голос мой младшенький, едва я выпускаю сыновей из машины на зону парковки перед домом моих свекров.

Я привезла мелкого на передержку к его горской бабке, пока старшего повезу в спортивную школу.

— Азар, правильно говорить конфеты, — поправляю трехлетнего сына, беря за руку. — И много конфет есть вредно. Дамир, ты где? — оборачиваюсь, ища глазами старшего.

Этот, почуяв возможную свободу от тренировки, нахмурил брови и прижался к бамперу, глядя на меня с укором.

— Мама, я устал… можно мы не поедем на тренировку?

— Нет, нельзя! Папа узнает, что ты филонишь — жопу тебе надерет. И мне заодно. Давай, быстро иди в дом и поздоровайся со своей бабушкой.

На миг представляю как Архан расправляется с моей попой, сотрясает дрожь в коленях, а в низу живота разливается позорное тепло. Это кавказское чудовище умеет сделать так, чтобы я ему все прощала. Хотя порою раздирает заехать его же грушей в его наглую, бородатую морду. За все что он мне сделал еще до замужества и за то, как порою нервирует меня сейчас.

Читать дальше →