Плохой фэн-шуй

Начало книги

– Срочно вызывай милицию, Петрович, у нас ЧП! – приказал швейцару взволнованный администратор ресторана, запирая дверь туалета на ключ.

– Какую милицию, Геннадий Семёнович? – испуганно округлив глаза, шёпотом произнёс швейцар. – У нас и так полный зал ментов. Вы что, забыли, что они сегодня гуляют?

– Фу ты, чёрт! Точно, забыл. Сегодня ж День милиции… Тем более звони!

– А что говорить-то? Что случилось?

– Труп у нас в туалете. Вальнули кого-то. Вазочкой приголубили напольной, что при входе стояла, – прямо по головушке. Бедняга, так без штанов и лежит возле унитаза.

– Ох, беда, плохой фэн-шуй получился! Зря, видно, эту тётку сюда привозили. А ещё называла себя мастером фэн-шуй международного класса. Шеф, небось, деньжищ ей немерено отвалил. Да и за эту вазочку – тоже…

Фёдор Петрович, мужчина, что называется, в летах, отдавший делу ресторации полвека своей жизни, порозовел от волнения и часто заморгал, в растерянности обводя взглядом помещение, как бы прикидывая, где бы на время спрятать труп. Просторный холл с отделанными ореховым деревом стенами, с каменным полом, уставленный высокими кожаными диванами и креслами на могучих кованых ножках, освещался мягким приглушенным светом висящих по углам бронзовых бра. В дальнем углу – овальная стойка, за ней – гардеробная.

Читать дальше →