Моя Оборона! Лихие 90-е

Начало книги

— Слышь дядя, — набычился накаченный прыщавый парниша лет двадцати пяти, — какого хрена ты штангу тронул? Не видишь, мы тут занимаемся?

Не обращая внимания на напор качка, я снял очередной двадцатикилограммовый блин, положил себе под колеса. За его спиной стояли еще двое: невысокий, но крепкий мужичок, правда, жирноватый и жилистый паренек со злым острокостным лицом.

— Мужики, да вы чего? — возразил компании Дима, сын моего покойного друга, умершего в девяностые. Дима, обычно, помогал мне в спортзале.

— Мы тут уже двадцать минут тренируемся, а вас и близко не было! — Продолжил он.

— Отдыхали, — гаркнул прыщавый.

— А после него моя очередь. — Добавил вдруг толстоватый мужичок.

Прыщавый, глядя Диме в глаза, приблизился на шаг. Стал возбужденно, как бык, топтаться на месте. Сложно было назвать Димона щуплым, но на фоне прыщавого он выглядел мелковато.

— Слышь, дед, — обратился прыщавый уже ко мне, — тебе на хрена такому спортзал нужен? Ты давай, шуруй отсюда. Все, пожил уже. Только время у нас отнимаешь. Пойди, что ли, — он хмыкнул, — корвалола напейся.

Читать дальше →