Бумажный лист

Начало книги

Любовь — потертое клише.

Да, я поэт.

Разорванный на части человек,

Бумажный лист, исписанный чернилами.

Я голос тысячи безмолвных рек,

И плач над ветхими могилами.

Да, я поэт…

Я пленник музы беспощадной,

Что моей кровью создает стихи,

Об этой жизни очень странной,

Наполненной до края пустоты.

30.03.14

***

Мы пришли в этот мир одинокими,

Одинокими мы и уйдем.

Мы пришли в этот мир обнаженными,

Обнажёнными мы и уйдем.

Есть ли толк воевать за правду,

Коли правда у всех своя?

Надо ль нам убивать за награду,

Преклоняясь пред гневом царя?

Мы жалеем себя, несчастных,

Но лучше нас никого не найти.

Ненавидим людей безучастных,

Но от горя спешим отойти.

О, как часто себя коронуем

На униженных чьих-то плечах,

И, будто Иуда, целуем

С клеветой на засохших губах.

Мы живем, будто смерти и нету,

Так старательно копим тлен.

Глотки рвем за простую монету

И требуем что-то взамен!

Но как тщетно все это и глупо,

Мы забыли с вами одно:

Мы пришли в этот мир одиноко –

Читать дальше →