Стирая прошлое

Начало книги

Когда я училась в средней школе, мы с друзьями зависали на детской площадке. Пили вино, водку. Благодаря жидкому мужеству — или жидкой глупости — я решила пройтись по лесенке на вершине игрового городка. На каблуках. Я упала и так сильно сломала руку, что кость торчала наружу, и никакое количество алкоголя не помогло унять боль. Я думала, что те пять минут перед тем, как я потеряла сознание, были самой ужасной болью, что я когда-либо испытывала.

Я ошибалась.

Теперь я знала, есть такая ужасная боль, от которой тебе почти хочется умереть.

Почти.

Каким бы заманчивым ни было забвение, я все равно хотела жить. И изо всех сил боролась с темнотой, манящей меня к себе.

— О, Гвенни, я буду скучать по тебе. Какая жалость, что такую красоту придется пустить в расход, надо же было тебе ослушаться меня, а потом попытаться убежать. Не очень умно. — Он погрозил мне пальцем, цокая при этом языком, будто журил ребенка. — Но ты увидела то, чего не должна была видеть, так что теперь тебе нужно исчезнуть. Но не раньше, чем мы немного с тобой повеселимся.

Читать дальше →