Портрет и вокруг

Начало книги

Сравнительно со мной жена была совсем молоденькая девчонка: десять лет разницы, а мне было тридцать четыре, самые те годы. Когда человеку тридцать четыре, о нем уже можно сказать и не промахнуться. «Женат с запозданием», — говорила про меня соседка по подъезду.

Зная про «запоздание», я чуть ли не ритуально любил вечерами (после трудов и суеты) возвращаться домой, неторопливо и с предвкушением подымаясь по ступенькам, а потом на лифте. «Привет!» — звучно объявлял я на пороге. И это должно было означать, что я явился домой и что я счастлив. Жена улыбалась, как и положено улыбаться жене. Двухлетняя дочка тоже улыбалась. С порога я их не видел, но знал, что они на кухне и что они улыбаются.

Жена докладывала:

— Машка опять кричала. Какой-то ужас…

— Во время массажа? — Я знал, но я спрашивал.

— Ну да.

— Почему?

— Массажистка пришла замерзшая. Руки у нее озябли и задубели — много ли ребенку надо!

Это если дело было зимой или в осень. Летом объяснение было, например, такое:

Читать дальше →