Жертва.

Начало книги

Как же сегодня душно ― ещё хуже, чем вчера… Неудивительно ― лето в большом городе, тонущее в дрожащих миражах горячего воздуха от расплавленного асфальта, совсем не то, о чём мечтаешь, пряча лицо в капюшон старой куртки во время февральской вьюги. Или, проклиная сломавшийся зонт и замерзая от льющихся за шиворот ледяных струек противного октябрьского дождя. Всем хочется моря, солёного бриза и холодного вина в пузатом бокале, а не мокрой, прилипшей к спине рубашки и натирающей виски чёртовой бейсболки…

О чём это я? Парень, кажется, направлялся в метро ― вот ведь… И взгляду-то, как назло, не за что было зацепиться ― обычный коротко стриженый белобрысый «студент» ― светлая футболка, джинсы, наушники… Такому затеряться в толпе ― раз плюнуть, значит, надо подойти ближе, так, чтобы чувствовать запах его одеколона. Хотя, и это не поможет ― сейчас в толчее от всех несёт одинаково ― горячим потом и готовым в любой момент выплеснуться раздражением на замучившую жару…

Читать дальше →