Палитра дней

Начало книги

Хаос мысленных предположений, в беспорядке протекающий в сознании выплескивается в окружающую среду без логической связи на первый попавшийся лист наугад раскрытой тетради. Начало где-то внутри. Продолжение на периферии. Какое последнее слово и автор уже не помнит. Но то, что произведение все-таки представлено в некотором порядке, и воспринимать его можно теперь вот так (абзацы, следующие в этой случившейся структуре создавались не в данной очередности и хронологически перепутаны, как мысли в голове), просто показывает, что все-таки, как бы ни старался автор в акте творчества это избежать, воспринимать мы (как и он сам) можем только в предданной неизбежной последовательности.

Может быть, автор в дальнейшем воспользуется виртуальным пространством, где эта проблема слегка игнорируется…

№ 275

Ха! Они думают, что все это можно видеть. То, что можно понять. Небо было когда-то зеленым. И дорога вела прямо к башне, где сидит глубокое море и рыбы. Но. Но, что же это? Это ведь все забыли. Когда по небу летели образы и дым струился на уровне глаз, глаза обливались крупными как они сами слезами.

Читать дальше →