Клятва на крови

Начало книги

В доме пахло властью. Табак, кожа и молчание — плотное, как бетон. Алиса сидела на подоконнике, босыми пятками касаясь тёплого дерева. За окном — ранняя весна: снег ещё не сошёл, но под ним уже пробивалась зелень. Жизнь ломилась наружу. А здесь — всё замирало.

Она в который раз провела пальцем по раме — там, где в детстве выцарапала крошечную букву «А». Тогда ей казалось, что дом — это крепость. Теперь — ловушка.

— Ты хоть понимаешь, что это за позор? — Голос отца звучал ровно, с хрипотцой, не требуя крика. Он не повышал голос. Он утверждал. Как всегда.

— Позор? — Алиса сжала ладони на коленях. — Это ты называешь позором то, что я не хочу выйти замуж за чужого человека, как лот на мясном аукционе?

Он медленно подошёл, налил себе виски. Как всегда — на два пальца. Мерный ритуал, сопровождающий важные разговоры.

— Это не аукцион, Лиса. Это... воспитание. — Он смаковал слово, как выдержанное вино. — Хочешь свободы? Получишь. Но сначала — научись, что такое жизнь. Что такое честь. И долг.

Читать дальше →