Просто вернуться....

Начало книги

Голова раскалывалась так, словно в затылок с методичной, тупой жестокостью вколачивали железнодорожный костыль.

Вкус во рту был отвратительным — смесь остывшего чая, кислых табачных крошек и того особого, медного привкуса, который всегда появляется во время затяжного стресса. Тело казалось чужим: рыхлым, непривычно мягким, измученным многочасовой тряской и хроническим недосыпом. Пальцы рук, нервно барабанившие по полированному красному дереву стола, были ухоженными, с безупречно обработанными ногтями, но без единой мозоли от оружия или тяжелой работы.

Императорский поезд стоял. Мертво, глухо, как вмурованный в бетон.

За тяжелыми бархатными шторами с золотыми вензелями «Н II» стыла промозглая, гнилая ночь с 28 февраля на 1 марта 1917 года. Псков. Тупик. Северный фронт.

Никаких лишних мыслей. Никаких рефлексий о природе невозможного, о разломах времени или о том, кто именно сейчас смотрит в окно из глаз самодержца всероссийского. Прошлое не имело значения. Имени у прошлого не было. Существовала только голая, ледяная тактическая реальность, сжатая до размеров штабного вагона-салона, и эта реальность воняла катастрофой.

Читать дальше →