Хирург Мицуда

Начало книги

Холод был первым, что вернулось. Не тот привычный холод операционной, где кондиционеры гоняют стерильный воздух, чтобы хирурги не потели под лампами. Этот холод пах сырой землей, тухлым жиром и застарелой мочой. Он въедался под ногти и заставлял зубы стучать с сухим, костяным звуком.

Я попробовал открыть глаза. Веки словно склеили дешевым суперклеем. Левое плечо горело так, будто в него вкручивали ржавый шуруп.

— Живой, гляди-ка. А ты говорил — хана парню.

Голос был скрипучим, как несмазанная тележная ось. Я приоткрыл правый глаз. Картинка двоилась, плыла, но постепенно сфокусировалась на грязном потолке из закопченных бревен. Прямо надо мной висела связка сушеной рыбы. От нее несло так, что к горлу сразу подкатила тошнота.

— Эй, лекарь. Слышишь меня? Сдохнешь или еще подергаешься?

Я повернул голову. Шею прострелило острой болью. Рядом на перевернутом бочонке сидел человек. Назвать его мужчиной было сложно — бесформенная груда тряпья, обвязанная грязной веревкой. Лицо заросло серой щетиной, сквозь которую желтели гнилые зубы. Он ножом ковырял под ногтями. Настоящим железным ножом, широким и тупым.

Читать дальше →